Otra despedida más

Tuve la suerte, de niña, de crecer encima de un cine de barrio de esos de doble sesión. Dos pelis por 125 pesetas, pantalla grande, cortinas que se abrían al comenzar la proyección y se cerraban al finalizar los títulos de crédito, con un timbre que avisaba dos minutos antes del comienzo de la sesión para que no te perdieras ni el rugido del león de la Metro, una taquillera que se llamaba Pepa y un
acomodador que se llamaba Pepe. (Verídico)

En ese cine pasé muchas tardes y en ese cine vi muchos de los grandes títulos clásicos de la historia del cine porque, durante el verano, tiraban de almacén y reponían verdaderas maravillas.

Así, una tarde podías ver del tirón y por precio único "Piratas" de Roman Polanski y "Robin Hood" de Michael Curtiz.
Con semejantes joyas me crié y pasé gran parte de mi infancia soñando e imaginando, jugando a piratas y bandoleros, vaqueros e indios, marineros y pioneros, arqueros británicos y espadachines franceses. Porque yo, de pequeña, no jugaba a princesas y damiselas de la corte, yo quería ser D'Artagnan, el temible burlón, Robin Hood, un fiero pirata o un intrépido marinero empeñado en doblar el Cabo de Hornos pesara a quien pesara, eso sí que era divertido: Aventuras, aventuras y más aventuras.

La única concesión que hice jamás a la hora de imaginar, la hice con Central Park, un coche de caballos y un vestido blanco.
Porque la única mujer a la que realmente envidié, la única mujer en quien quise convertirme cuando fuera mayor fue ella, para así poder bailar en la oscuridad con Fred Astaire.